Глава 764 — Тайный сад (5)

Прежде чем всерьёз взяться за дневник маркиза, я спросил у Хёнбёль кое-что.

— Где ты его взяла?

Дневник маркиза я видел не впервые.

Ну, если совсем точно, то это была книга с нерасшифрованным шифрованным текстом, предположительно являвшаяся «дневником маркиза», но суть не в этом.

— А что? Думаете, я могла подсунуть вам какую-нибудь левую книжку?

— Нет. Наоборот, я думаю, что она настоящая, и потому ничего не сходится. Как ты вообще смогла достать этот дневник?

— Вы сейчас намекаете, что я женщина без способностей?

— Э…? Нет, я не это имел в виду…

— Шучу. Тем более это не та вещь, которую можно достать благодаря способностям.

Хёнбёль весело рассмеялась, глядя на моё смущение, и тут же продолжила, не дав мне даже выбрать момент, чтобы возмутиться.

— Он сам мне его дал. Маркиз.

— …Что?

— Сам дал. После того как насильно усыпил графиню Пепрок и запер её здесь. Просто — вот так.

То, что она бросила эти слова легко, будто между делом, вовсе не означало, что слушателю их так же легко понять.

— То есть… он просто отдал тебе свой дневник?.. Сам?

— Ну, не совсем просто. Маркиз Терсерион инстинктивно почувствовал, чем всё для него кончится, и подсознательно искал кого-то, кто хотя бы отчасти поймёт прожитую им жизнь.

— И… этим кем-то оказалась ты?

— Точнее, графиня Пепрок. Маркиз сказал: как бы всё ни закончилось, когда она очнётся, передать ей этот дневник. А если до того возникнет ситуация, в которой передать его будет уже невозможно, — сжечь.

— Но то, что он позволил и тебе его прочитать, всё равно подозрительно…

— Вот поэтому я и говорю, что он был одиноким человеком. Когда я получила книгу и спросила, что будет, если я вдруг её прочту, он ответил: если хочу — могу читать.

— …

— Второй человек Королевства, Железный канцлер, глава маркизского дома… Что бы о нём ни говорили снаружи и каким бы он ни казался вам, оппа, для меня он был просто обычным мужчиной, который любил свою дочь. Даже то, что обычно не умел показать, — тоже.

Чем дальше заходил разговор, тем сильнее мне казалось: маркиз, которого знала Хёнбёль, и маркиз, которого знал я, будто два разных человека.

Но…

«В каком-то смысле так и должно быть».

Я ведь и с маркизом держался не так, как с Хёнбёль.

У каждого человека есть неожиданная сторона.

Просто в разных отношениях нам доступны разные лица.

— Так что… читать не будете?

— Буду, конечно. Такой шанс — заглянуть в тайный дневник самого господина маркиза. Хотя, правда, для меня это уже не первый раз.

— Думаю, и не второй.

— …А?

— Элтора Терсерион. Несколько дней назад он пришёл сюда, всё высматривал, будто что-то искал, вот я и бросила эту книгу туда, где он мог бы её найти без особого труда.

— …Что?

— А, оригинал — это именно он. Просто в административной работе часто пользуются одним магическим инструментом; с его помощью я бегло вытащила несколько фрагментов и сделала копию.

Э…

Я вздрогнул вовсе не потому, что меня волновало, оригинал это или копия.

— Ты показала её ему? Зачем вообще?

Я спросил, невольно склонив голову набок, а Хёнбёль ответила так спокойно, будто речь шла о чём-то само собой разумеющемся.

— Потому что Элтора Терсерион, узнав мысли того человека, наверняка его предаст. А это поможет вам, оппа.

— Э…

На мгновение я онемел.

Разумеется, рассуждение Хёнбёль было верным. И на деле всё именно так и вышло.

Но всё же…

— А секунду назад ты, кажется, говорила, что маркиз был одиноким человеком?..

Я произнёс это с полным недоумением, а Хёнбёль, наоборот, ответила так, будто не понимала уже меня.

— Да. Был. Но я тоже одинокий человек.

Эх… ну да. Как её переспоришь?

Я усмехнулся, и Хёнбёль осторожно спросила:

— Я ведь молодец?

Я ответил:

— Молодец.

Ладно. Теперь можно дочитать дневник.

***

Вскоре после того как я принялся внимательно читать дневник маркиза, первой мыслью стало вот что: промежутки между записями здесь были чудовищно длинными.

16 июля, 27 августа, 22 сентября…

Даты, разбросанные далеко друг от друга.

Конечно, дело было не в том, что дневник писали впопыхах перед концом каникул. И не в том, что маркиз не относился к людям, которые прилежно ведут дневники.

Просто этот дневник…

— Он составной.

Из ежедневных записей вырезали отдельные фрагменты и сшили в одну книгу. Как если бы кто-то вырезал из газеты только понравившиеся статьи и хранил их так, чтобы было удобнее перечитывать.

— Может, перестанете цепляться к внешнему виду и наконец дочитаете дальше?

— Ладно.

После сдержанного укора Хёнбёль я неловко кашлянул и снова опустил взгляд в дневник.

По форме этот дневник, разумеется, был эссеистикой.

Но если судить не по носителю, а по самой истории, жанр у него был «романтика».

С ложкой мистического триллера.

«На королевском балу, куда я отправился вместе с отцом, я встретил безымянную девушку».

История начиналась с того, что маркиз собственными глазами увидел на балу девушку из страшной байки.

Маркиз тут же бросился к ней и спросил, не она ли героиня той самой страшилки. Девушка, видимо, почувствовала давление, растаяла в воздухе и сбежала.

Вернувшись домой, маркиз долго думал, было ли это реальностью или ему померещилось, а потом решил снова найти девушку.

И затем…

«27 августа. Конец лета, когда в ночном воздухе уже понемногу чувствуется холод».

«В саду-лабиринте, полном уснувших цветов, я нашёл безымянную девушку».

«Наконец. Снова».

Маркиз вновь встретил девушку, но на этот раз не кинулся к ней сломя голову, а осторожно подошёл издалека.

Он держал дистанцию, постепенно снимал её настороженность и, пользуясь речевыми приёмами из базового учебника по теории переговоров, шаг за шагом продвигал беседу дальше.

«Чем больше мы говорили, тем больше в безымянной девушке обнаруживалось странного. Ей не хватало самых обычных представлений, и из-за этого разговор то и дело соскальзывал в сторону. Но чистый взгляд, сиявший любопытством, говорил сам за себя».

«Безымянная девушка — не призрак».

«Вопрос, мучивший меня весь последний месяц, разрешился. Но появился новый. Кто же тогда эта девушка? Что с ней случилось, если она ведёт себя так странно?»

«Когда небо начало сереть, девушка исчезла, не сказав ни слова на прощание. Я вернулся домой в каком-то оцепенении, словно человек, одержимый призраком, и только перед зеркалом понял».

«Мой взгляд был таким же, как её».

В маркизе проснулось любопытство ещё сильнее прежнего, и после этого он стал под любым предлогом наведываться в королевский дворец.

И…

«22 сентября. Состоялась третья встреча».

Маркиз добился долгожданной третьей встречи.

Разговор там не был чем-то особенным.

В основном девушка задавала вопросы, а маркиз отвечал. Он не спрашивал, почему она не знает даже таких вещей.

Нет, он вообще ничего не спрашивал.

Боялся, что иначе девушка снова исчезнет прямо перед ним, как мыльный пузырь.

Маркиз тщательно воздерживался от вопросов и лишь на рассвете, когда пришла пора расставаться, впервые спросил.

«В тот момент для меня существовал вопрос куда важнее имени безымянной девушки».

«Смогу ли я увидеть тебя снова?»

«Я спросил, и безымянная девушка, чуть удивившись, немного поколебалась и нерешительно ответила».

«Наверное».

Тут заговорила Хёнбёль.

— Сладко, правда?

— Не знаю. Я представляю себе мерзкую рожу маркиза, так что не особо.

— Тогда посмотрите на столик вон там. Тот молодой мужчина — портрет маркиза в юности.

— …Ты серьёзно?

Да он же охренеть какой красавчик.

С такой внешностью, пожалуй, и девушка из страшной байки покраснеет, если ей предложить встретиться снова.

— В общем, больше мешать не буду, читайте быстрее. Дальше начинается настоящее.

В интонации Хёнбёль мне почудилось что-то неприятное.

Как будто она говорила: «Ну-ка, теперь и ты это хлебни».

Не знаю. Я не стал копать глубже и снова принялся читать.

Лето сменилось осенью, осень — зимой, зима — весной…

Несколько раз сменились времена года, но маркиз продолжал встречаться с девушкой, и их отношения тоже медленно менялись.

«Девушка села на край фонтана и сказала что-то. Из-за шума воды я плохо расслышал…»

От входа на противоположной стороне — к краю фонтана.

От края фонтана — ещё немного ближе.

Расстояние, на котором они разговаривали, постепенно сокращалось.

«Увидимся снова».

В какой-то момент новая встреча стала для них уже делом само собой разумеющимся.

«На церемонии назначения генерала Аркана я, наверное, смогу выйти только к рассвету…»

Теперь они даже назначали конкретное время, и промежутки между датами в дневнике, естественно, тоже стали короче.

Но маркиз по-прежнему ничего не знал.

Ни имени этой девушки, ни её возраста, ни её истории…

Он не знал ничего, но его это не волновало.

Это время было для него слишком спокойным и слишком дорогим, поэтому он ни за что не хотел спрашивать первым.

Пока девушка однажды сама не расскажет.

Да, именно так он, несомненно, и собирался поступить.

Только вот…

«19 июля».

В самую середину лета, которое спустя год снова пришло к ним.

«Девушка исчезла».

Маркиз первым пришёл в королевский сад, где они всегда встречались, и до самого рассвета стоял на ветру.

Наверное, у неё что-то случилось, и сегодня она просто не смогла прийти.

Так он думал и всякий раз, когда в королевском дворце проходило официальное мероприятие, отправлялся в то место. Но девушка больше не появлялась.

«Однажды в книге я прочёл фразу: все чувства рождаются из утраты. Кажется, там говорилось, что только через нехватку человек впервые осознаёт собственное настоящее чувство. Тогда я этого не понял. Разве не лучше хорошо относиться к тому, кто рядом, чтобы потом не жалеть? Я думал, люди просто слишком глупы».

«Да. Тогда я думал именно так».

Маркиз наконец осознал свои чувства, но было уже поздно.

Он расспрашивал, не знает ли кто-нибудь этой девушки, под любым предлогом добивался входа во дворец, но найти её не мог.

И тогда…

— Они ведь снова встретятся?

— А как же иначе?

Ну да. По одной толщине оставшихся страниц было видно: история ещё далека от конца.

Вдруг я вспомнил одну игру на выбор, которую видел в интернете.

Что страшнее: когда история ещё в самом разгаре, а страниц осталось совсем мало, или когда история уже явно подходит к концу, но впереди ещё целая пачка страниц?

Великая дилемма для читателей романов.

Лично я всегда считал страшнее второе.

Если страниц осталось слишком много, это может означать начало нового жанра.

То есть впереди ждёт непредсказуемое будущее.

Вот как сейчас.

«Когда я наконец встретил её снова, она уже не была ни девочкой, ни юной леди. Девочка, выросшая именно такой, какой я представлял её во снах, стала женщиной».

«Но сильнее радости встречи на сердце навалилась тяжесть прошедших лет».

«Шесть лет… Я встретил её снова только спустя шесть лет».

Маркиз пересёк долгие шесть лет и наконец снова встретил девушку, ставшую женщиной.

«Я многое воображал, ожидая этого мига. Я открою ей свои чувства, спрошу имя, и она — та, что жила в моём воображении, — заплачет и бросится мне в объятия».

«Потом она наконец признается в своей ошеломительной, непосильной для меня истории, спросит, выдержу ли я, а я улыбнусь и скажу, что это ничего, что я справлюсь…»

«Сотни, тысячи раз я представлял этот момент каждую ночь, но в тот день не спросил её ни о чём».

«Потому что у меня была беременная жена».

Прочитав последнюю строку на странице, я невольно выругался вслух.

— Да ну, ёб твою…

Похоже, к жанру этой истории придётся добавить ещё один пункт.

— Так это что, история про измену?

Хёнбёль покачала головой в ответ на моё бормотание.

— Нет. Это стекло.

…Мне почему-то стало страшно читать следующую страницу.