Глава 373 — Клиника абстинентного синдрома у дворфов (1)
Дворфы!
Низкорослая, коренастая, бородатая раса кузнецов, которая прекрасно владеет топорами и появляется во множестве фэнтезийных романов, комиксов и игр — ну и всё такое!
То же самое относилось и к «Кровавому паладину» — игре, составлявшей основу этого мира.
Однако у здешних дворфов имелась ещё одна особенность.
— Эти господа сейчас корчатся от синдрома отмены пива.
— …Что?
Зефирос склонил голову в ответ на его слова.
Ким Джанчхоль усмехнулся и указал на растянувшегося на земле дворфийского воина.
— Пиво. Я говорю о пиве.
— …
Лицо Зефироса стало ещё более пустым.
Кто-то мог бы спросить, что необычного в любви дворфов к пиву. Но в этом мире она действительно обладала одной своеобразной чертой.
А именно…
— Местные дворфы — крайние шовинисты собственного производства.
— …Что вы подразумеваете?
— Дворфийские товары — лучшие в мире-е-е!
Ким Джанчхоль намеренно прокричал это вместо ответа.
Быть может, именно благодаря его возгласу…
Дворфийские воины, валявшиеся повсюду в муках абстиненции, одновременно вздрогнули. Даже едва шевелясь, они подняли по кулаку и простонали единым лозунгом:
— Лучшие…
— В мире-е-е…
— Вот. Видел?
Ким Джанчхоль широко улыбнулся Зефиросу и пожал плечами. В глазах того отразилось потрясение, а затем прозвучал ещё более озадаченный вопрос:
— Я понял, что они чрезвычайно гордятся всем своим. Но как это связано с синдромом отмены пива?
— Связано? Самым непосредственным образом.
Разумеется.
Ведь они были запредельно, сверхкрайне помешаны на собственном производстве.
Поэтому…
— Эти господа вообще не считают алкоголем ничего, кроме дворфийского пива.
— …Что?
— Они пьют только дворфийское пиво. Даже если из-за этого придётся умереть.
Это была правда.
Перед отлётом сюда…
Решив захватить(?) дворфийских кузнецов, Ким Джанчхоль не бросился в путь немедленно. Он нашёл немного времени и навестил короля-пельменя.
«И расспросил о дворфах. Нет ли у них какой-нибудь особенности, которой можно воспользоваться».
В «Кровавом паладине» дворфы напрямую не появлялись. Это было естественно: действие игры происходило только в Заброшенных землях.
Однако кое-какие намёки и сведения существовали, преимущественно в описаниях предметов и снаряжения.
Но этого было мало. Чтобы уговорить, запугать или переманить дворфийских кузнецов, требовалась дополнительная информация.
Поэтому он обратился к королю-пельменю и получил подсказку: дворфы были невероятными фанатиками всего дворфийского.
— Они признают только пиво, сваренное исключительно из собственного сорта ячменя, который выращивают своим методом на особом отведённом участке, по собственному секретному рецепту, наливают в специальные кружки, выкованные собственными молотами по своей технологии, и закусывают колбасками, приготовленными по своему секрету. Всё остальное они пивом не считают.
— …Это какая-то предельная модель внутренней экономики?
— Ну, можно сказать и так.
Вот к чему всё сводилось.
Когда росток Злого Бога разросся, земли за пределами Заброшенных превратились в ад, где не могло расти ни одно растение. Разумеется, ячмень на специальных дворфийских полях не стал исключением.
Урожай ячменя прекратился.
Производство пива остановилось.
Запасы закончились.
— Вот они и дошли до такого состояния. Поэтому я это и принёс.
Плеск!
Усмехнувшись, он поднял огромный кожаный бурдюк. Внутри тяжело плеснулась жидкость. Зефирос прищурился.
— Я и раньше хотел спросить… То, что вы взяли с собой, — алкоголь?
— В некотором смысле.
— Но вы сказали, что эти дворфы пьют только пиво, сваренное по собственному рецепту.
— Посмотрим, как всё будет.
За разговором длинный проход ворот наконец закончился, открывая величественный подземный город.
В городе царил упорядоченный бардак.
Все здания и улицы сходились под безукоризненно прямыми углами, без отклонения даже на волос, воплощая крайний порядок и равновесие! Сразу видно — город дворфов.
И среди этого совершенства порядка повсюду валялись пьяницы, стонущие от абстиненции, что тоже выглядело чрезвычайно по-дворфийски.
Отряд быстро прошёл между ними и вошёл в самое величественное здание на главной улице.
Охрана не препятствовала.
Стражи точно так же корчились от синдрома отмены.
Благодаря этому(?) они без особых сложностей поднялись в центральный зал на самом верхнем этаже и наконец увидели…
Трон, сложенный из золотых топоров и стальных молотов.
На нём сидел король дворфов.
— Здравствуйте. Я Владыка демонов из Заброшенных земель. А вы, полагаю, король дворфов Заплетённая Борода Когидус Второй?
— …Х-ху… Верно.
— Так и думал. И всё же у короля действительно иное достоинство, чем у остальных дворфов. Хотя вы наверняка страдаете от той же абстиненции.
— Абстиненции…? Пиво… Ты говоришь о пиве?
— Да. О синдроме отмены пива, который мучает всех здесь.
— …Ха. Верно. Пиво в хранилищах закончилось. Ужасное, трагическое происшествие. Теперь ни один дворф не способен добывать руду и ни один мастер — выковать сияющее лезвие топора. Так какова твоя цель, Владыка демонов? Хочешь воспользоваться моментом и покорить нас?
— Что-о? Покорить? Нет-нет.
Словно услышал полную нелепость.
Словно это было ужасное предположение.
Ким Джанчхоль испуганно замахал руками.
А затем спокойно ответил:
— Я принёс вам выпивку.
— …Выпивку?
— Да.
— Ты говоришь… о великом, блистательном и ароматнейшем пиве нашего народа?!
На лице короля дворфов появилась слабая надежда.
Алкоголь.
Да.
Если алкоголь — то, разумеется, особое дворфийское пиво.
Всё прочее — лишь нечто, что нельзя назвать ни алкоголем, ни водой!
«Неужели… где-то в мире сохранилось дворфийское пиво?!»
Тук… Тук…!
Сердце короля забилось шестнадцатибитным ритмом чачжинмори. Родилась надежда. Вспыхнуло желание. Пиво. Пиво. Пиво. Лишь бы выпить. Набрать полный рот, а затем глотать, глотать, пока горло приятно не защиплет!
…Стоило королю размечтаться, как…
— Нет. Пива, на которое вы надеетесь, у меня нет.
— Тогда…?
Может, он знает место, где оно осталось? Где? Прошу! Прошу!
— Заброшенные земли.
— …Что?
— Перебирайтесь туда вместе со всеми подданными.
— …Что ты сказал?
Густые брови короля дёрнулись.
Дворфийское пиво в Заброшенных землях? Что он несёт? Ким Джанчхоль невозмутимо продолжил:
— Здесь ячмень больше не собрать, но в Заброшенных землях он всё ещё растёт. И урожай можно получить. Разве нельзя сварить пиво из того ячменя?
— …
— Если сварите его, решите проблему всех дворфов этого города. Как вам предложение? Может, переселитесь прямо сейчас?
— …Несусветная чушь!
Бах!
Слушавший сладкие речи Ким Джанчхоля король разгневанно ударил по подлокотнику трона. Он промахнулся и попал ладонью по углу, отчего её пронзило болью.
«Кх!»
Ошибка.
В гневе не рассчитал.
Как следует приложился об угол.
Теперь наверняка будет огромный синяк.
— …
И пива нет.
И ладонь теперь болит.
На миг его охватила жалость к себе!
Но король дворфов был настоящим суровым мужчиной. Пустяковую(?) боль он мгновенно задавил вспыхнувшей яростью.
И рявкнул на Ким Джанчхоля:
— Как ты смеешь так обращаться с нашим великим пивом?!
Он был разгневан.
Больше всего его возмутило, что особое дворфийское пиво считают чем-то простым.
— Наше пиво — не такое!
— …А какое?
— Не всякое пиво становится пивом лишь потому, что его сварили из ячменя! Нужен наш ячмень, выращенный на нашей прекрасной земле! Нужна самая чистая, прозрачная и безупречная сверхнатуральная минеральная вода, текущая только из наших подземных жил! И это ещё не всё! Требуются солнечные лучи под особым углом, которые можно получить только на вершинах гор над нашим королевством, создаваемая ими тень и ветер, который дует лишь в этой местности! Только когда всё это соединится и достигнет гармонии, рождается прекрасное, чистое и единственное пиво великих дворфов!
— …
— Ты! Такие, как вы, ничего не понимают! Совершенно ничего! Истинный аромат пива, который возникает лишь при всех этих условиях! Вкус, орошающий душу! Восторг! И по-настоящему ощутить всё это способен только истинный дворф!
— …
— А ты смеешь предлагать сварить пиво из ячменя и воды каких-то безродных Заброшенных земель! Это оскорбление великого пива нашего народа!
— …
Вот же, блядь.
Будто смотришь не на короля, а на канал ярого шовиниста.
Ким Джанчхоль едва подавил кривую улыбку.
— Разумеется, я понимаю. Пиво дворфов действительно велико. Но и в Заброшенных землях есть превосходный алкоголь, ничуть ему не уступающий.
— Алкоголь? Всё, кроме дворфийского пива, — вода. Нет, если точнее, это бесполезный мусор хуже воды: не вода и не алкоголь, лишь портящий вкус и настроение.
— Да бросьте. Ещё раз говорю: в Заброшенных землях есть достойная выпивка.
— Невозможно. Единственный алкоголь в мире — дворфийское пиво. Эта истина не изменится, даже если рухнут все шахты мира.
— Ого, что с вами? Как можно быть уверенным, не сделав ни глотка?
— Это очевидно и без пробы.
— Значит, в Заброшенные земли вы не пойдёте?
— Зачем идти туда, где нет дворфийского пива? Это всё равно не решит нашей проблемы.
— Тогда собираетесь вместе страдать от абстиненции и умереть здесь?
— Если жизнь лишена истинного пива, это не худший исход.
— Ха-ха. Ха-ха-ха. Не обязательно заходить так далеко.
— Без пива эта трагедия неизбежна. Жаль лишь моей судьбы — править в столь безнадёжную эпоху.
— Нет-нет. Серьёзно, не нужно.
— Тогда что ты предлагаешь?
— Перебраться в Заброшенные земли. Там есть хороший алкоголь, который полностью избавит ваших подданных от синдрома отмены.
— Такого не существует.
— Существует.
— Нет.
— Тогда поспорим?
— Поспорим…?
— Да.
— На что?
— Вот на это.
Плеск! Бух!
Ким Джанчхоль с глухим стуком поставил на пол кожаный бурдюк, который был больше мешка цемента.
Он посмотрел на короля дворфов с непоколебимой уверенностью и откровенным вызовом.
— Я слушаю вас уже давно, и вы всё говорите так, словно только дворфийское пиво — алкоголь. Ваше пиво настолько велико? Только оно считается выпивкой? Тогда от любого другого алкоголя вы вообще не опьянеете, сколько ни пейте?
— …Что?
— Вот и поспорим. Будем пить со мной «это» и посмотрим, кто дольше останется трезвым.
— Ха. Принести не алкоголь, а нечто непонятное и вызвать меня на состязание в стойкости… Ты осмелел сверх меры.
— Значит, уверен в себе?
— Разумеется.
Король дворфов полностью принял провокацию. Как и подобало правителю народа, который пил пиво вместо воды, он с безграничной гордостью за способность перерабатывать алкоголь спросил:
— Тогда назови то, с чем бросил мне вызов, Владыка демонов Заброшенных земель. Что за мусор, не являющийся ни выпивкой, ни водой, ты принёс?
— А, это?
Тук-тук! Плеск!
Ким Джанчхоль похлопал по кожаному бурдюку. И назвал традиционный напиток одного народа, печально известный тем, что кажется сладким и безобидным, легко пьётся, а затем внезапно отправляет человека в нокаут(?).
— Макколи. Из риса.