Глава 4 — Проблемы

— …После этого Советник завербовал его, и он стал Чистильщиком, — Слон закончил рассказ.

Он снова взял бокал с виски, но пить не стал, просто держал в руке, глядя на мутное стекло.

Блиц сидел молча, обдумывая услышанное.

— А какие у него были мотивы? — спросил он наконец. — Он же отомстил за жену.

Слон опустил бокал.

— Думаю, ему больше ничего не оставалось. Либо он захотел отомстить уже мэру.

Наступила тишина. Где-то за стенами магазина проехала машина, и звук быстро растаял.

Слон поднял глаза на Блица. Под маской его взгляд стал серьёзным, почти суровым.

— У меня к тебе вопрос. Если тебя поймают, что ты сделаешь?

Блиц ответил не задумываясь:

— Если вы про то, проболтаюсь ли я, то ответ — нет. Я знал, на что шёл. Знал, что могу умереть или сесть в тюрьму. Я знаю, кто такие Чистильщики, и что они делают. И я это уважаю, даже если по телеку говорят обратное. В общем, не беспокойтесь — я буду молчать.

Слон кивнул. В его глазах появилось что-то похожее на одобрение.

— Рад это слышать.

Блиц отошёл от витрины.

— Ладно, мне пора. Спасибо за беседу.

— Удачи, — сказал Слон. И добавил, когда Блиц уже взялся за дверную ручку: — И, Блиц.

— Да?

— Не поднимай эту тему. С женой Мясника. Ни с Мясником, ни с кем-либо ещё. Хорошо?

Блиц кивнул, и его лицо стало серьёзным.

— Да, конечно, я всё понимаю.

Он вышел. Дверь закрылась, и магазин погрузился в тишину.

Запах сырости, кожи и старого дерева. Ринг в центре, груши по углам и сложенные маты у стены. Сквозь грязные окна едва пробивался дневной свет.

Чистильщик по кличке Псих тренировался у груши. Крепкий парень лет так двадцати семи, с короткой стрижкой. Его кулаки, обмотанные бинтами, врезались в кожу с глухим, ритмичным стуком. Пот стекал по лбу, но он не останавливался.

В зал вошёл ещё один Чистильщик — Вандал. Он был примерно того же возраста, чуть выше и худее, но по силе равен Психу. Он подходил сзади, наблюдая за ударами Психа.

— Правый слабоват, — сказал он.

Псих остановился, опустил руки. Повернулся к нему, тяжело дыша.

— И тем не менее, — сказал он, с усмешкой, — я надрал тебе зад.

Вандал в ответ улыбнулся. Псих снова повернулся к груше, нанёс ещё пару ударов, потом отошёл к рингу, где стояла бутылка с водой. Взял её, открутил крышку, сделал большой глоток.

— Слышал про новенького? — спросил Вандал.

Псих оторвался от бутылки.

— Новенького? Я думал, Костолом был последним. — Он вытер рот тыльной стороной ладони.

— Как видишь, нет. — Вандал прислонился к канатам ринга. — Советник сказал, что я буду с ним работать через пару недель.

Псих поставил бутылку на пол.

— Напомни, что у вас там за дело? Та автомастерская?

— Не. — Вандал покачал головой. — Бордель Хетфилда.

Псих поднял бровь.

— Хетфилда? А чего это мы так прыгнули сразу на него?

— Советник сказал, что нужно прессовать уже всех, иначе толку не будет.

— Ну, если подумать, — Псих пожал плечами, — он, наверное, прав.

— Не знаю, прав или нет, — ответил Вандал. — Но я доверяю ему. Как по мне — хорошая идея. Если бить только по Винчи, остальные нарастят себе статус.

Псих усмехнулся.

— Нарастят статус? Да ты мозг, братан.

Вандал улыбнулся.

— Если бы ты не лез на рожон с одними кулаками, у тебя бы тоже остались частички ума.

— Хах, — Псих махнул рукой. — Пошёл ты.

— Ладно, тренируйся. Я пойду.

— Удачи.

Псих повернулся к груше. Вандал вышел из зала.

Наступила ночь, а в квартире Блица снова раздался звонок. Он взял трубку.

— Мэдисон-стрит, первый этаж, квартира 4, — голос Советника был ровным и спокойным, как всегда. — Шесть дилеров. Задача та же: убей и забери деньги.

— Сделаю, — ответил Блиц.

Он положил трубку, надел маску пантеры, проверил пистолет и вышел.

Дом, где прятались дилеры, был таким же, как и прошлый. На третьем этаже кто-то громко включил музыку, и басы пробивали бетон. Блиц вошел в дом и пошел к квартире 4. Издалека Блиц увидел, как у двери, прислонившись к стене, стоял дилер и говорил по телефону. Голос у него был громкий и нахальный.

— Не, я больше там не появляюсь, — говорил он. — Приказ Фрэнка.

Блиц заметил на полу, в паре метров от двери, пустую пивную бутылку. Он поднял её и подошёл к дилеру.

— Эй, друг! — сказал он громко.

Дилер поднял голову, бросил на него один быстрый взгляд и снова уставился в стену.

— Ща, бро, подожди, — сказал он в трубку. — Тут какой-то ряженый гандон.

Блиц усмехнулся под маской.

— Оу… Обидненько.

Бутылка взметнулась вверх и обрушилась на голову дилера, словно молоток судьи ударил по столу, вынося приговор. Стекло разлетелось на осколки во все стороны, дилер мешком осел на пол, телефон выпал из руки и покатился по полу.

Блиц взглянул на дилера с отвращением, достал пистолет и передёрнул затвор.

Прямо напротив входной двери стоял стол. За ним расслабленно сидели пятеро, они играли в карты, пили, курили, смеялись и просто общались. Воздух был сизым от дыма, в углу работал старый телевизор, показывая какой-то фильм.

Они даже не успели поднять головы, как в квартиру вихрем влетел Блиц.

Он начал стрелять прямо с порога. Первая пуля попала сидевшему ближе всех в плечо, вторая — в грудь соседу. Третий, четвёртый, пятый... Блиц стрелял быстро, почти не целясь, полагаясь на скорость и инстинкт, пока тела дилеров дергались и падали от выстрелов.

Блиц не остановился, пока не кончились патроны.

Пять трупов. Кровь заливала стол, карты, фишки и купюры. Блиц осмотрелся по сторонам, нашел спортивную сумку, валявшуюся в углу, затем принялся собирать деньги со стола.

В процессе сбора он заметил фотографию в рамке, которая стояла на столешнице кухни.

На фото был один из убитых — молодой и счастливый. Рядом с ним стояла девушка, а на руках у неё — ребёнок. Мальчик, примерно лет шести, смотрел в камеру, держа в руке игрушечный самолётик.

Блиц замер.

Что-то щёлкнуло у него внутри. Теплота снимка, улыбка мёртвого дилера, которого он только что застрелил, — всё это не вязалось. У этого парня была семья. Он кого-то любил. Может, он не всегда был грязным наркоторговцем.

Но Блиц быстро пришёл в себя. Он отвернулся от фотографии, взял сумку и вышел в коридор.

Дилер, которого он оглушил бутылкой, сидел на полу, прислонившись к стене. Он был в сознании — дезориентированный, но живой. Тянулся рукой к своему телефону.

Блиц остановился над ним. Дилер не замечал его и дальше тянулся к телефону. Блиц навёл пистолет на него и спустил курок. Выстрел. Дилер упал на бок и затих.

Блиц убрал пистолет, поправил маску и вышел на улицу.

Глухой и тёмный лес за городом. Только фары машин выхватывали из мрака куски земли, стволы деревьев и чьи-то силуэты.

В центре поляны стояли два автомобиля и четыре фигуры. Слышался сдавленный плач мужчины.

Перед крупным мужчиной по кличке Большой Джо на коленях стоял мужчина в одних трусах. Джо перед жертвой был как скала, а лицо его — каменным. По бокам застыли двое бандитов.

— Молю тебя, Джо, — заикаясь, говорил стоящий на коленях мужчина. — Я отдам всё, что скажешь, только пощади.

Большой Джо посмотрел на него без всякого выражения.

— Закопайте заживо, — сказал он. — Эту гниду.

Он развернулся и пошёл к машине. За его спиной раздались удары, тело упало на землю, и мольбы сменились на крики.

Джо взялся за дверную ручку, но в этот момент зазвонил телефон. Он достал его и ответил.

— Слушаю.

Джо что-то сказали по телефону, от чего он нахмурился.

— Что?

Лицо Джо медленно менялось, от недоумения к гневу.

— Ты щас шутишь?

Он отошёл от машины на шаг, прижал трубку плотнее к уху.

— Ебаный в рот… — выдохнул он. — Босс в курсе?

Слушал. Кивнул.

— Нет, нет, я сам расскажу. Других он кастрирует после такой новости. Всё, давай. Если что узнаешь — звони.

Он убрал телефон, посмотрел на небо, на парня, которого уже закапывали, и потом на машину.

— Блять, — сказал он негромко, с глубокой, почти бытовой усталостью. — Ну что за день?

Открыл дверь, сел внутрь и хлопнул ею.

Кабинет Фрэнка Винчи находился в глубине складского помещения. Стены из гофрированного железа, бетонный пол, тусклый свет люминесцентных ламп. В углу — массивный письменный стол, за которым сидел сам Винчи. Он был в тёмном костюме, но галстук ослаблен, а рукава рубашки закатаны.

Дверь открылась без стука. Вошёл Большой Джо. Его лицо было напряжённым.

— Фрэнк, — сказал он, даже не поздоровавшись. — У нас проблемы.

Винчи поднял глаза. Взгляд у него был тяжёлым, как свинцовая гиря.

— Что случилось?

— Сэл мёртв, — сказал Джо. — И его ребята тоже.

Винчи замер. Он смотрел на Джо, пытаясь осознать услышанное.

— Чего? — переспросил он. — Кто их убил? Другая банда?

— Нет. — Джо покачал головой. — Одна из жильцов дома сказала, что слышала выстрелы, а потом видела, как какой-то парень в маске уходил от Сэла. У него в руках была сумка — скорее всего, с деньгами, которые он спёр из квартиры.

Винчи откинулся на спинку стула.

— Я ослышался? — сказал он медленно. — Один парень положил шестерых?

— Шестерых у Сэла, — поправил Джо. — И ещё пятерых у Расула.

Наступила тишина. Винчи потёр лицо руками.

— У нас больше некому торговать на улицах… — пробормотал он. Потом поднял голову. — Подожди. Ты думаешь, Расула и Сэла убил один и тот же тип?

— Думаю, да. — Джо говорил уверенно. — Кто-то явно хочет поднасрать нам.

Винчи смотрел в стену перед собой.

— Один… — прошептал он.

— Похоже.

Винчи задумался на секунду, на его лице читалось некое отчаяние, но оно быстро переменилось на хмурость.

— Если ты прав, — сказал он, — то мы самые крупные лохи в Чикаго.

Винчи приложил руку к голове, потирая лысину и затылок. Джо выдержал паузу.

— Босс. Что мне делать?

Винчи убрал руку от головы и сказал вся напрямую:

— Ты сейчас же принесёшь мне голову этого хуесоса на блюдечке.

Блиц стоял перед открытым холодильником и смотрел внутрь с чувством, близким к отчаянию. На полке стояла горчица, валялась головка чеснока и лежало сливочное масло на тарелке — единственное, что напоминало о еде.

— Класс… — сказал он вслух. — Получаю по пятьсот баксов за дело, а в холодильнике мышь повесилась.

Он закрыл дверцу, отошёл к окну, взглянув на город. Серое небо, серые дома и такая же серая жизнь.

— Эх… — вздохнул он. — Может, домработницу нанять? Хотя…

Он оделся, взял куртку, немного налички и вышел.

Чикаго встретил его привычным шумом и запахами. Блиц шёл по тротуару, никуда не торопясь.

Пройдя метров триста от дома, Блиц почувствовал неладное, что-то не давало ему покоя. Чьи-то глаза упирались ему в спину, как иглы. Он сделал вид, что осматривает дома по сторонам, но на самом деле боковым зрением цеплялся за идущих позади него людей.

Двое мужчин шли на расстоянии, не отрываясь от Блица. Просто прохожие? Или, всё-таки, слежка? Неважно.

Впереди дороги виднелся поворот за угол. Дойдя до поворота, Блиц зашёл за него и рванул с места, пересёк улицу, перепрыгнул через низкий забор и нырнул в арку. Через двадцать секунд он уже стоял за мусорным баком в соседнем переулке и смотрел, как преследователи выбегают на то место, где он только что был.

Их лица были растеряны.

— Сука, — сказал один из них. Выругался и сплюнул.

Блиц бесшумно развернулся и ушёл в противоположную сторону.

У пиццерии стоит уличный столик, а на нём — два кофе в пластиковых стаканчиках. Большой Джо стоял рядом, засунув руки в карманы, и смотрел куда-то вдаль.

К нему подошли те двое — преследователи, от которых Блиц оторвался утром. Один из них мял в руках кепку, нервно переступал с ноги на ногу.

— Ну что? — спросил Джо, не поворачиваясь.

— Простите, босс, — сказал первый. — Мы его потеряли.

Джо медленно повернул голову. Его взгляд был ледяным.

— Потеряли? Но то есть вы нашли его?

— Да, мы нашли парня, — затараторил второй. — Он был одет так же, как описала та баба. Та же куртка, примерный рост.

— Ну ладно, — Джо чуть расслабил плечи. — Вы его нашли. Как вы его потеряли?

— Мы идём за ним, — начал объяснять первый. — Он заворачивает за угол. Мы за ним. Заходим за угол и — хуяк! А его и нет уже.

Джо смотрел на них так, будто они только что сказали, что видели летающую тарелку.

— Он что, блять, испарился? — спросил он.

— Да! — выпалил первый. Потом, увидев лицо Джо, поправился: — Ну… то есть… он будто бы испарился.

— Да, — поддержал второй. — Зашли за угол, а его и нет.

Джо закрыл глаза, сделал глубокий вдох. Похоже, он молил небеса о терпении.

— Боже… — выдохнул он. — Ладно, слушайте сюда. В следующий раз будьте аккуратнее. Не тяните, блять, и сразу ловите его. Уяснили?

— Да, босс, — ответили оба хором.

— Всё, валите отсюда.

Преследователи развернулись и быстро ушли.

Из пиццерии вышел Фрэнк Винчи. Он проводил взглядом уходящих, потом перевёл взгляд на Джо.

— Что за ребята? — спросил он.

— Это наши, — ответил Джо. — Я их назначил, чтобы выследили того парня.

— А. — Винчи кивнул. — Ну и как? Нашли его?

Джо замялся.

— Эм… Пока нет. Но они в процессе.

Винчи прищурился, но ничего не сказал. Он сел за столик, взял свой кофе.

— Слушай, — сказал он после паузы. — Насчёт того парня.

— Да?

— Помнишь сделку с федералами? Может, это тоже он?

Джо покачал головой.

— Вряд ли. Нам сообщили, что нападавших было двое: один со снайперкой, другой с пистолетом-пулемётом.

— Может, тогда он был не один?

Джо задумался.

— Вот это возможно.

Винчи поставил кофе на стол и поднялся.

— Ладно, не будем о плохом. Нам вообще пора уже. Пошли.

— Угу.

Джо бросил на стол деньги за кофе, и они ушли.