Глава 2 — Предвестие смерти
У каждого начала есть конец; каждый вдох — это долг, который придется вернуть.
В мире, построенном на лжи, смерть — единственная истина.
Она не преследует, она ждет. Она наблюдает за милосердием, которое мы откладываем на потом, за грехами, которые мы оправдываем, и за жадностью, которую мы прячем. Она равнодушна к силе и не моргает перед лицом молитв.
В обществе, пропитанном неравенством, смерть — последний великий уравнитель. Непоколебимая перед мощью и глухая к мольбам, она не делает различий между королем и нищим.
Даже обладая силой видеть смерть, я остаюсь лишь подданным неизбежного.
— ...Я и правда умру? — прошептал я, осторожно коснувшись своей шеи.
Я видел нить, но не мог потрогать её. Она была там, но оставалась неосязаемой.
Эх.
Из груди вырвался тяжелый вздох.
— Было бы неплохо пожить еще хоть немного...
Я закрыл глаза. В жизни было мало вещей, приносивших мне радость, но у меня всё еще оставались цели, которых я хотел достичь.
Было жаль оставлять всё незаконченным.
— ...Но неужели я совсем ничего не могу сделать?
Очи Ткача.
Так я называю свой «Оттиск души».
Он позволяет мне видеть смерть в виде нитей, обвитых вокруг шеи того, кому суждено погибнуть.
Впервые я увидел эти нити тогда, когда стал величайшим трусом всех времен.
Это должно было оставить мне ПТСР на всю жизнь... если не считать того факта, что я и так вспоминаю тот день почти при каждом вдохе.
Тогда я понятия не имел, что это такое. Но за одиннадцать лет раздумий я в конце концов сложил пазл и понял значение этих нитей.
«Оттиски души» — это уникальные черты, пробуждающиеся через личный триггер.
Это всё, что о них доподлинно известно.
Мой просто решил пробудиться в худший момент моей жизни.
— Хотя я давно их не видел.
Это было странно.
Впервые я увидел нить в лесу Асфодель. После этого она появлялась...
Последний раз был шесть лет назад.
Из-за этого понять суть способности было чертовски трудно.
Должен ли я менять события, дергая за нити?
Должна ли она предупреждать меня об опасности?
Или направлять?
У меня было слишком много теорий и слишком мало зацепок.
В итоге я пришел к выводу, что эта красная нить просто констатирует смерть.
Последний случай это подтвердил. И это логично, если вспомнить первый раз: тогда четыре красные нити тянулись к моим друзьям, когда они погибали в лесу.
Так что я верю — это позволяет мне видеть, кто умрет, и один из факторов, связанных с этой смертью.
— Это могла бы быть способность ранга «пять звезд», но, к сожалению, она показывает лишь вероятность смерти.
По сути, она не дает мне ничего, кроме тревожности.
Вы скажете: «Знать причину смерти — это же полезно!»
К несчастью, нет.
Она не показывает реальную причину.
Она показывает лишь один сопутствующий фактор.
Возьмем случай с волком.
Нити были привязаны к моим запястьям, хотя убивал их волк.
Я был фактором, а не прямой причиной.
Если бы я начал действовать, возможно, я бы их спас.
Или, может быть, потому что я забежал так глубоко, они последовали за мной, и всё случилось из-за меня.
Или, может, моё невезение стало причиной того, что мы встретили оскверненного волка в лесу, который должен был быть безопасным.
Я не знаю. И на данном этапе это уже не важно.
Я прокручивал тот день в голове бесчисленное количество раз.
Представлял каждый возможный сценарий.
Но все они заканчивались одинаково.
Я был решающим фактором.
Короче говоря, нить показывает один из факторов, способствующих чьей-то смерти.
В теории это звучит мощно, но не значит, что я могу что-то изменить.
Когда единственные подсказки, которые я получаю — это расплывчатые нити, что я должен делать? Гадать на кофейной гуще?
— Ну и... — пробормотал я, глядя на свое отражение.
Нить на моей шее была привязана к моему собственному запястью.
— Это даже забавно. Значит, я и правда накаркал?
Нет. Какое еще может быть объяснение.
У меня нет депрессии... ну, может, и есть. Но я не планирую самовыпиливаться.
Я уже слишком много пережил. С чего бы мне сдаваться сразу после пробуждения?
Я вернулся к кровати и мягко повалился на неё.
Моя поза напоминала позу какого-нибудь мыслителя: рука под подбородком, взгляд в пустоту.
Я что, споткнусь о собственную ногу и сдохну?
Нет, это было бы слишком глупо.
Моя репутация и так в лохмотьях. Падать ниже некуда.
Представьте себе надпись на могильной плите: «Мальчик, прятавшийся от смерти, умер, споткнувшись о собственную ногу».
Ни за что. Я так не уйду.
Есть ли у меня страховка на случай смерти? Может, мне стоит вложить все свои...
— Эх...
Да что я вообще делаю.
Проклятье.
После инцидента в лесу и того другого события шесть лет назад во мне что-то сломалось.
Я стал отстраненным.
Я не мог спать. Не мог смеяться. Не мог плакать.
Эмоции просто покинули меня.
Со временем притворство стало моей второй натурой.
Сейчас я должен быть серьезным.
Я не хочу умирать.
Я много раз говорил, что было бы лучше, если бы я умер вместо своих друзей.
Но раз уж я жив, я отказываюсь умирать жалкой смертью.
— Не раньше, чем я докажу, что моё выживание в тот день того стоило.
Это единственный известный мне способ почтить память тех, кто погиб из-за меня.
Я говорю это, но всё равно боюсь смерти так же сильно, как и тогда. Наверное, я просто использую это убеждение как оправдание, чтобы чувствовать себя лучше.
— Так как же я могу стать фактором собственной смерти...
Я искренне задумался.
Хм.
Хммм.
Хмммм.
— А что, если причиной моей смерти станет то, что я слишком много думаю?
Это был единственный вывод, к которому я пришел.
Может ли самокопание убить или нет, эта сила всё равно казалась бессмысленной, если всё, что она делала — это вгоняла в панику без внятных подсказок.
.
.
.
День в баронстве Керриган начинался рано.
Горничные и слуги принимались за работу еще до восхода солнца.
Мой отец, Виктор Керриган, вставал раньше всех.
А я? Я был последним.
— Молодой господин, пожалуйста, отойдите!
— Ик! Что?! Кто, где, когда?! А-а-а!
— Молодой господин?
Кхм... Кажется, я устроил сцену.
Горничная смотрела на меня с беспокойством, пока я реагировал самым неподобающим для дворянина образом.
Она несла пустую посуду по коридору и просто попросила меня отойти, пока я витал в облаках.
Я отреагировал слишком бурно.
Эх... теперь у неё будет о чем сплетничать всю оставшуюся неделю.
— А, кхм, я в порядке. Я просто задумался. Можешь идти.
— Молодой господин, если вам нездоровится, я могу позвать врача... — сказала она, делая шаг ближе и поднимая руку, чтобы проверить у меня температуру.
— Нет! Не подходи! Я сказал, что я в порядке!
Прежде чем она успела коснуться меня, я резко отшатнулся, а мой голос прозвучал гораздо выше обычного.
— Молодой господин?
Я успокоился, увидев её сбитое с толку лицо.
У меня была паника.
Когда я не знаю, с какой стороны придет смерть, я не могу не чувствовать себя на взводе.
Я думал, что перерос свои детские страхи.
Смерть — часть жизни.
Она не должна меня ужасать.
И всё же, вот он я.
— Прости. Правда. Со мной всё хорошо. Наверное, я просто проголодался.
— О, в таком случае вам стоит поспешить. Лорд Керриган и ваша сестра ждут. Завтрак уже подан.
Ждут?
Я начинаю сомневаться, неужели её словарный запас настолько мал, что она выбрала именно это слово.
Ну да ладно.
Не стоит её задерживать.
Кто знает, как долго она сможет удерживать эту гору тарелок.
А что, если это и есть флаг смерти?
Что, если я продержу её так долго, что она их уронит, они разлетятся, и какой-нибудь осколок пронзит мне горло, убив на месте?
Нет, это слишком нелепо....
— О нет! Посуда!
Ах, да. Тот самый аромат приближающейся смерти.
— Ах, слава богу. Я чуть не поскользнулась. Прошу прощения, молодой господин. Мне пора.
— ...
Эта горничная пытается довести меня до инфаркта?
Она что, киллер высшего класса?
Мы что, держим змей в качестве прислуги?
Я вздохнул, глядя, как она уходит, балансируя тарелками, сложенными на голове в шаткую стопку.
Она чуть их не уронила.
Я уже буквально представил свою надгробную надпись: «Нелепо убит тарелками».
Это становится по-настоящему невыносимым.
Знать, что я умру, и понимать, что сам играю в этом роль — невыносимо.
Но я не могу вечно сидеть в кровати. Смерть может принять любую форму.
А что, если само пребывание в постели — это триггер?
Я не могу знать наверняка.
Всё, что я знаю — смерть близко.
Попытка спрятаться меня не спасет.
...совсем как тогда...
— Нет. Если я и умру, то не потому, что пытался этого избежать.
Я дойду до конца.
.
.
.
Или, по крайней мере, я в это верил, но уже начинаю жалеть об этой решимости.
— Здесь всегда было так много ступенек?
Почему мне дали комнату на верхнем этаже...
Я посмотрел на лестничный пролет, который никогда еще не казался таким высоким.
Затем обернулся на свою комнату.
Может, мне реально стоит весь день просидеть в коконе из одеяла?