Глава 2 — О, чувак, я в жопе
Он застонал, поднимаясь с грязной, неровной земли. Затем до него донесся запах. Резкая смесь ржавчины, гнили и чего-то тошнотворно-сладкого, что он не хотел определять.
«Что за...?» Его голос прозвучал хрипло и слабо. Это было неправильно. Ему было восемнадцать, голос пропал много лет назад - почему же, черт возьми, он говорит как ребенок?
Лукас быстро моргнул, его зрение расплылось. По мере того как он медленно привыкал к окружающей обстановке, к нему приходило осознание. Он не сидел в своем игровом кресле, окруженный пустыми банками из-под энергетических напитков и уютным свечением монитора.
Он находился в темном переулке, стены которого были выложены проржавевшими трубами, а над головой мерцали неоновые огни, отбрасывая жуткое зеленоватое свечение. Под ним была мокрая земля, неглубокая лужа мутной воды, отражающая тошнотворный свет сверху.
Что-то подсказало ему посмотреть вниз.
Он так и сделал.
И тут же замер.
С поверхности воды на него смотрел мальчик. Нет, он смотрел на себя.
Лукаш судорожно вдохнул и наклонился ближе. Его отражение слегка подернулось рябью в грязной луже, но детали все равно были до боли четкими.
Его лицо было другим. Моложе. Более маленьким. Его кожа была бледной, а каштановые волосы неухоженными, торчащими неровными клочьями. Он носил очки в проволочной оправе с трещинами - одна из линз треснула, и по стеклу прошла неровная линия. Его одежда была изорвана, сшита из обрывков, которые он смог найти.
Он выглядел как дерьмо.
Внезапная острая боль пронзила его череп, заставив задохнуться. Воспоминания.
Воспоминания, которые не принадлежали ему.
Воспоминания о жизни, прожитой в тени Зауна. Мальчик без семьи, без дома. Родители погибли в кровавом марше на Мосту Прогресса, раздавленные железной хваткой Пильтовера. Ничтожество в городе, который поглощает ничтожества целиком.
Уличная крыса. Вор. Сирота.
Его дыхание сбилось.
«Это... это должно быть сном».
Он зажмурил глаза, качая головой.
Нет.
Нет, это не было реальностью.
Не может быть.
Но холод был реальным. Голод, грызущий его нутро, был реальным. Грязная вода, впитывающаяся в его потрепанную одежду, была реальной.
А воспоминания?
Они тоже были реальными.
Лукаш прижал ладони к вискам, стиснув зубы от головной боли, которая продолжала сверлить его череп. Чем больше он сопротивлялся, тем хуже ему становилось, словно кто-то силой скреплял его прошлую жизнь и новое существование.
Перед глазами мелькали обрывки жизни этого тела до того, как его душа захватила его.
Бегство. Воровство. Прятался. Выживал.
Он видел себя - вернее, того мальчика, которого он заменил, - пробирающегося под ржавыми трубами, продирающегося сквозь толпы усталых рабочих, выхватывающего буханку хлеба из ларька растерянного торговца, прежде чем броситься в лабиринт подземелья Зауна. Он чувствовал грубый булыжник под босыми ногами, жало кнута, когда его ловили, пустую боль голода после целого дня без еды.
А потом - самое страшное воспоминание.
У мальчика были родители. Когда-то.
Мать, которая прижимала его к себе, когда окружающий мир становился слишком суровым. Отец, чьи мозолистые руки были тверды, когда он работал, заделывая трещины, строя будущее, которое, как он думал, будет долгим.
Они не были бойцами. Они не были преступниками. Просто простые люди, которые хотели лучшего.
И именно поэтому они погибли.
Заун всегда был городом, стоящим на коленях, раздавленным сапогом Пильтовера, но некоторые все же осмеливались надеяться. Вандер повел их за собой, его голос был подобен буре, а кулаки - железу, и люди шли за ним с огнем в сердцах.
Марш на Мост Прогресса.
Он видел это глазами мальчика. Хаос. Крики. Как мать прижимала его к себе, пока отец спорил с пилтованским форсъюзером, и в его голосе звучало отчаяние.
Потом выстрел.
Его отец упал первым, кровь растеклась по ногам мальчика. Его мать закричала. А форсъюзеры продолжали стрелять.
В конце концов он стал еще одним сиротой в Зауне.
Воспоминания померкли, и Лукас остался задыхаться, сжимая руками грудь, словно в него самого стреляли.
Он сидел, дрожа, и снова смотрел на свое отражение. Мальчик был мертв. Но Лукас был жив.
И что теперь?
Теперь ему конец.
Он сжал кулаки, дыхание стало прерывистым.
Дома нет. Ни денег. Ни семьи. Никакой безопасности.
Его тело было слабым и истощенным. Он был ребенком в городе, который пожирал уязвимых и выплевывал их в виде трупов. Это была не игра. Это было выживание.
«Черт. Черт, черт, черт...»
Он ударился головой о сырую стену позади себя, надеясь и молясь, что просто проснется в своей старой комнате, перед компьютером, в мире, где смерть означает возрождение.
Но он не проснулся.
Боль была реальной. Холод был реальным. Голод был реальным.
В уголках глаз заблестели слезы, но он заставил себя сдержать их.
Плач ни к чему не приведет.
Если он хотел жить, ему нужен был план.